Quinta-feira, 11 de Dezembro de 2014

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A pobre Charlotte já se tinha queixado. Água fria pela manhã é uma daquelas torturas hoje muito em voga, em que se acredita que o mero acto de sofrer é, em si, uma coisa boa. Mas Charlotte nunca alinhou nessas merdas. Nunca correu, nunca fez jogging, nunca fez running nem fará o que caralho chamarem a essa merda a seguir. Não se mete em iogas, dispensa o reiki, manda despachadamente para o caralhinho a primeira pessoa que lhe vier com conversetas de alinhamento dos chakras ou leitura da aura ou equilíbrio espiritual ou o quinto dos infernos que os guarde a todos.

Já lhe basta a ginástica diária que o ofício lhe impõe. Não precisava mesmo é que a puta da pensão tivesse agora uma avaria na caldeira - é o que lhe gritam do rés-do-chão. Charlotte, diga-se sem rodeios, é puta. Não foi bem um acidente, acabou por ser uma escolha. Percebeu cedo na vida que curvas rimam com notas, não se fazem muitas perguntas, tem clientela certa e bem educada, às vezes até mete viagens, gostou muito de Paris no mês passado, ora pois, quem não gostaria?

Mas, nas últimas semanas, começou a vacilar. Um novo homem, apresentado por um velho cliente. Não sabe explicar, há qualquer coisa nele de diferente. Um certo jeito de olhar, de falar, de mexer as mãos. Nem consegue perceber porque é que um homem daqueles precisa de uma mulher daquelas. Dessas. Dela. E ele fez-lhe uma proposta. Largar tudo e embarcar na segunda-feira para o Brasil.

Na verdade, não há muito - não há nada - em que pensar. Já arrumou as traquitanas, ia só tomar um duche antes de se vestir e apanhar o táxi para o aeroporto. Mas avariou a puta da caldeira e ela ficou puta da vida e, sentada na cama e embrulhada em dois lençóis de banho, deu-lhe para pensar. "Porque é que ele me pediu cinco mil euros adiantados para o bilhete e estadia, não era suposto ser ele o rico?"

DoVale

despesadiaria às 00:29
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