Sexta-feira, 30 de Janeiro de 2015

...

Sabia que o momento haveria de chegar, ou melhor, sabia que a sua crónica falta de sorte só o poderia fazer esperar que esse momento chegasse. Mas, ainda assim, não estava preparado. Não tinha qualquer plano engendrado para uma narrativa convincente. Raio do puto, aos 17 anos não é suposto andar a vasculhar o armário dos pais (ou é?). A caixa de charutos escancarada, as fotografias de Moçambique e o pior é o que elas contam, apesar de já nem ele saber bem o que elas contam. Sabe apenas que não lhe apetece falar nisso há mais de quarenta anos. Promete ao filho que amanhã lhe conta tudo, agora tem de sair - e sai mesmo porta fora, apesar de o telejornal dizer que são horas de jantar.

Vai avançando pelo bairro, caixa de madeira nas mãos, indiferente à chuva que manda todos recolher a casa, à tasca, ao salão de jogos, às ruínas do velho cinema. Pára debixo do que resta do grande que outrora abrigava quem partia na carreira para a cidade. Pousa a caixa no murete de betão fora de prazo, abre-a, encontra o velho papel amarelecido mas ainda impecavelmente dobrado em quatro. Tira o telemóvel do bolso, marca o número.

- Sou eu. O meu filho descobriu a caixa, vou ter de lhe contar tudo.

Ouve um suspiro, um longo suspiro, um clique, depois o chilreio electrónico que estas máquinas sempre fazem quando querem sublinhar que o outro deixou de querer ouvir o que se tem para dizer. Regressa.

É tarde, mas ainda há luz na cozinha.

O puto está sentado à mesa, com os olhos fixos na porta que dá para o quintal, adivinhando que o pai vai entrar a qualquer momento.

Não há como dizê-lo de outra maneira, pensa, por isso o melhor é ir direito ao assunto.

- Tens duas meias-irmãs que nasceram em África. Moram ali para os lados da estrada do monte. Queres conhecê-las?

DoVale

despesadiaria às 23:38
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